Ontem, ao jantar, pensei em Edmond Dantes e como ele e o Padre Espada superaram anos e anos de refeições inglórias, provavelmente batizadas. O cozinheiro da prisão, provável sacana, devia se refastelar sabendo que os presos tinham que comer aquilo, tivesse colocado ele o tempero que fosse.
Ler romances deste jeito, mesmo que os tenha folheado há tanto tempo, fica bem melhor assim.
Ler romances deste jeito, mesmo que os tenha folheado há tanto tempo, fica bem melhor assim.
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